Elle
va mystérieuse, la paix sourde et chenue
dans
les matins nichés qui vont étourdissant.
Elle
va vers les sous-bois jusqu'aux orées perdues
les
fleurs du bien-aimé enlacées de rubans.
S'en
reviennent de loin courir dans les fourrés
des
ruisseaux comme court l'air du temps des amants,
comme
va le secret, flamboyant exilé
aux matins dénichés qui vont éclaboussant.